Outono

Eu gostava do Outono,

Só se pode gostar da morte quando se é imortal.

gostava das cores vibrantes de vermelho e escarlate.

Desejar a morte não é gostar da morte,

é não aguentar o sofrimento.

Os plátanos despidos tinham cumprido a sombra,

com alegria rodopiávamos até derrubar o corpo

sobre o tapete almofadado das suas folhas.

Sentia-se o sol a desmaiar morno na aragem fresca

e a água do bebedouro, já sem necessidade,

jorrava a sua curva termal fria.

Havia castanhas assadas que empanturravam

e sabiam a madeira doce fumada,

com elas a permissão temporária

para molhar os lábios com o vinho claro

que chamavam água-pé 

e cheirava a morangos.

Havia romãs com graínhas amargas

que os dentes sangravam e sugavam 

até à autorização para cuspir.

Eu gostava do Outono

não me lembrava que com ele

vinha a escola e a falta de liberdade.