sexta-feira, 30 de junho de 2017
quinta-feira, 29 de junho de 2017
quarta-feira, 28 de junho de 2017
domingo, 25 de junho de 2017
sábado, 24 de junho de 2017
sexta-feira, 23 de junho de 2017
quinta-feira, 22 de junho de 2017
quarta-feira, 21 de junho de 2017
terça-feira, 20 de junho de 2017
domingo, 18 de junho de 2017
Memória de combate a um fogo.
Quando o lume vem, há um rugido no ar: O estalar dos lenhos,
o silvo das labaredas, o colapsar das ramadas, o ferver das seivas… O grito
lancinante de toda a natureza parece um interminável trovão. Ainda longe
sente-se o calor; àquele troar intenso acresce o ar denso e quente, há dificuldade
em encher o peito de ar e um frenesim apodera-se do corpo e impele a fuga.
Depois os olhos secam e semicerram-se com dificuldade. O fumo sufoca e perde-se
a dimensão das coisas. Perde-se a noção de distância e orientação. Não há cor e
tudo parece sanguíneo e cinzento. Tudo é ardor e brasa a garganta queima, os
pulmões doem, os olhos choram, a língua sêca arranha os lábios. Grita-se pelos
companheiros à direita e à esquerda, respondem sucessivamente um e outro e
outro, estendemos as mãos para nos tocarmos. Olha-se para o alto, mas não se vê
o céu, os turbilhões negros enrolam o ar num vendaval que dificulta estar
erguido e caminhar. Uma dor intensa na omoplata como um ferrete e novamente e
outra vez… Abel vê se tenho as costas arder? – Não, nada! Tinhas umas vespas
pousadas mas já foram. Passam por nós perdizes, coelhos, seres rápidos
impossíveis de identificar. Gritam longe: Todos para trás, já chega! Já chega!
P’ra trás! P’ra trás!
Recuámos dos 30 passos de campo rapado roçando ainda giestas
aqui e ali, ceifando estevas, o corpo febril ensopado em suór. As labaredas
estacam, saltam faúlhas e tições, sachamo-las, atiramos-lhe terra. As línguas
vivas de fogo sobem a encosta e passam ao lado das casas da aldeia. O Povo está
salvo.
sábado, 17 de junho de 2017
Uma expressão antiga aplicada a temas tabú dos quais não se queria falar, dizia assim quando se queria encerrar o assunto: “Coisas de mulheres!” O tabú parece ter acabado mas não é um dado adquirido que o que até agora foi conquistado na igualdade de género fique assim. Vivemos tempos em que as vozes de retrocesso se fazem ouvir até nos mais inesperados centros de decisão e poder executivo.
quarta-feira, 14 de junho de 2017
ALÍPIO DE FREITAS- MUITO PARA APRENDER COM ELE
Baía de Guanabara
Santa Cruz na fortaleza
Está preso Alípio de Freitas
Homem de grande firmeza
Em Maio de mil setenta
Numa casa clandestina
Com a companheira e a filha
Caiu nas garras da CIA
Diz Alípio à nossa gente:
"Quero que saibam aí
Que no Brasil já morreram
Na tortura mais de mil
Ao lado dos explorados
No combate à opressão
Não me importa que me matem
Outros amigos virão"
Lá no sertão nordestino
Terra de tanta pobreza
Com Francisco Julião
Forma as ligas camponesas
Na prisão de Tiradentes
Depois da greve da fome
Em mais de cinco masmorras
Não há tortura que o dome
Fascistas da mesma igualha
(Ao tempo Carlos Lacerda)
Sabei que o povo não falha
Seja aqui ou outra terra
Em Santa Cruz há um monstro
(Só não vê quem não tem vista)
Deu sete voltas à terra
Chamaram-lhe imperialista
Baía da Guanabara
Santa Cruz na fortaleza
Está preso Alípio de Freitas
Homem de grande firmeza.
terça-feira, 13 de junho de 2017
Fernando Pessoa nasceu no dia de hoje: Fernando António ganhou seu nome como uma predestinação.
Chamaram-lhe Fernando porque Fernando se chamava Santo António antes de ser Santo.
Chamaram-lhe António porque esse era o nome que o homem chamado Fernando de Bulhões que viria a ser conhecido como Santo António escolheu como voto de transcendência na sua fé. Fernando de Bulhões queria seguir o caminho que antes dele um Santo de nome Antão (António) fez, ao resistir ao deserto, à privação e à agonia do Ser.
Fernando Pessoa fez também o seu caminho atravessando o deserto. Teve os seus delírios, as suas dores e privações.
Foi asceta e místico como os patronos do seu nome.
Como Santo António morreu antes de tempo, e coincidentemente nas causas: Morreu Santo António de hidropisia, talvez por doença no fígado ou no pâncreas. Morreu Fernando Pessoa de crise hepática ou de pancreatite.
Quando comecei a ler Fernando Pessoa pelos meus 16 anos, a leitura da sua poesia não era ainda uma obrigação escolar, o seu estudo estava reservado para mais tarde e só para quem ía para a universidade para os cursos de letras.
O interesse pela obra revelou-se livre dos constrangimentos da regra e da interpretação normalizada.
Descobri Fernando Pessoa à medida que me ía descobrindo na minha adolescência, e assim com ele cresci.
Ligação tão forte levou ao interesse pela imagem da figura humana do próprio poeta, pela imagem de uma pessoa com tantas personas. Depois me interessei pela data de nascimento, pelo tempo em que viveu, pelos anos que viveu.
Não me esqueço até hoje do espanto e da impressão de dó que tive quando percebi que uma das fotografias que eu conhecia bem, tirada no seu último ano de vida, mostrava um homem que tinha 47 anos e no entanto, um homem precocemente envelhecido a quem eu tinha atribuído antes 60 ou 65 anos.
Até hoje faz-me impressão essa fotografia e sempre que pinto ou desenho a sua imagem, é a imagem desse último ano, como se assim esse ano pudesse ser prolongado eternamente.
Chamaram-lhe António porque esse era o nome que o homem chamado Fernando de Bulhões que viria a ser conhecido como Santo António escolheu como voto de transcendência na sua fé. Fernando de Bulhões queria seguir o caminho que antes dele um Santo de nome Antão (António) fez, ao resistir ao deserto, à privação e à agonia do Ser.
Fernando Pessoa fez também o seu caminho atravessando o deserto. Teve os seus delírios, as suas dores e privações.
Foi asceta e místico como os patronos do seu nome.
Como Santo António morreu antes de tempo, e coincidentemente nas causas: Morreu Santo António de hidropisia, talvez por doença no fígado ou no pâncreas. Morreu Fernando Pessoa de crise hepática ou de pancreatite.
Quando comecei a ler Fernando Pessoa pelos meus 16 anos, a leitura da sua poesia não era ainda uma obrigação escolar, o seu estudo estava reservado para mais tarde e só para quem ía para a universidade para os cursos de letras.
O interesse pela obra revelou-se livre dos constrangimentos da regra e da interpretação normalizada.
Descobri Fernando Pessoa à medida que me ía descobrindo na minha adolescência, e assim com ele cresci.
Ligação tão forte levou ao interesse pela imagem da figura humana do próprio poeta, pela imagem de uma pessoa com tantas personas. Depois me interessei pela data de nascimento, pelo tempo em que viveu, pelos anos que viveu.
Não me esqueço até hoje do espanto e da impressão de dó que tive quando percebi que uma das fotografias que eu conhecia bem, tirada no seu último ano de vida, mostrava um homem que tinha 47 anos e no entanto, um homem precocemente envelhecido a quem eu tinha atribuído antes 60 ou 65 anos.
Até hoje faz-me impressão essa fotografia e sempre que pinto ou desenho a sua imagem, é a imagem desse último ano, como se assim esse ano pudesse ser prolongado eternamente.
Santo António nasceu com o nome de Fernando de Bulhões.
Eu gosto do Santo António e da alegoria que é o Sermão de Santo António aos peixes de Arímino como relata o Padre António Vieira. É claro que Santo António não é para nós ingratos de Lisboa o Doutor da língua Bendita que arrependia hereges e convertia pagãos. Para nós continua consertando bilhas, encontrando objectos perdidos, regulando namoros, arranjando casamentos. Coisas pequenas com a dimensão que os eruditos acham ser a dimensão do entendimento popular.
segunda-feira, 12 de junho de 2017
domingo, 11 de junho de 2017
sábado, 10 de junho de 2017
quinta-feira, 8 de junho de 2017
terça-feira, 6 de junho de 2017
Oração ao Tempo - Caetano Veloso
És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Tempo Tempo Tempo Tempo
Vou te fazer um pedido
Tempo Tempo Tempo Tempo
Compositor de destinos
Tambor de todos os ritmos
Tempo Tempo Tempo Tempo
Entro num acordo contigo
Tempo Tempo Tempo Tempo
Por seres tão inventivo
E pareceres contínuo
Tempo Tempo Tempo Tempo
És um dos deuses mais lindos
Tempo Tempo Tempo Tempo
Que sejas ainda mais vivo
No som do meu estribilho
Tempo Tempo Tempo Tempo
Ouve bem o que te digo
Tempo Tempo Tempo Tempo
Peço-te o prazer legítimo
E o movimento preciso
Tempo Tempo Tempo Tempo
Quando o tempo for propício
Tempo Tempo Tempo Tempo
De modo que o meu espírito
Ganhe um brilho definido
Tempo Tempo Tempo Tempo
E eu espalhe benefícios
Tempo Tempo Tempo Tempo
O que usaremos pra isso
Fica guardado em sigilo
Tempo Tempo Tempo Tempo
Apenas contigo e migo
Tempo Tempo Tempo Tempo
E quando eu tiver saído
Para fora do teu círculo
Tempo Tempo Tempo Tempo
Não serei nem terás sido
Tempo, Tempo, Tempo, Tempo
Ainda assim acredito
Ser possível reunirmo-nos
Tempo, Tempo, Tempo, Tempo
Num outro nível de vínculo
Tempo, Tempo, Tempo, Tempo
Portanto peço-te aquilo
E te ofereço elogios
Tempo Tempo Tempo Tempo
Nas rimas do meu estilo
Tempo Tempo Tempo Tempo
segunda-feira, 5 de junho de 2017
sábado, 3 de junho de 2017
Não é salvar o planeta; estúpido!
Não tens de salvar o planeta; estúpido! Tens é de salvar o ambiente em que vives. O planeta já existia antes de ti; bandido! O planeta continuará a existir depois de ti; alarve. Os dinossauros que andaram por onde andas, extinguiram-se há 65 milhões de anos, mas conseguiram permanecer durante 165 milhões de anos, mais milhão menos milhão. E tu ganancioso? que andas por cá há um milhão de anos? quanto tempo mais conseguirás viver?
quinta-feira, 1 de junho de 2017
A BILHA DE GÁS - Poema de Armando Silva Carvalho
É o som de
uma bilha sem gás
E isso
acalma-me.
Não vejo o
recipiente
Mas sei que
aquele ruído não me engana
E que por
enquanto posso
Confiar no
mundo.
Uma bilha de
gás doméstico
Para refeições,
banhos e pequenos prazeres
Do corpo de
uma pequena burguesia
Medrosa de
todos os terrorismos
Que vêem nas
televisões.
Nunca gostei
dessa gente maciça
E sempre
pronta a apontar com o dedo
O que não
está nem fica nem merece nem sabe
O bem que Deus
nos atribui
Com o dom da
vida.
Conviverei com
ela até ao dia do juízo
Não tive
outro destino senão ouvir esses profetas
Medianos no
patamar da escada
Ao jantar na
província à vista da novela
Babada em
desejos avulsos
Ao limpar os
pés
Da morte.
Estendo-lhes
a mão
E enceno uma
comédia diária
E leviana
que chega para o riso das artroses
E empurra os
malefícios da guerra
Para o tempo
virtual
Da sobremesa.
Cruzamos a
nossa vida
Com inimigos
do peito cegos o dia e a noite
Com outras
alucinações
Que não
cabem em bilhas de gás
Ou de outra
natureza
Mais explosiva.
E a minha
existência
Alonga-se na
leitura dos textos
Na cobardia
amável das teclas transformistas
Na doçura da
chuva nas janelas
Na tarde que
aparece
Sem surpresa.
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